Velado Por El Humo

2012-02-06T11:46:00.001-08:00

Esta forma tan cobarde de no decirnos que no.

A ponerle fin a este cortometraje, a deshacer las maletas de este viaje, que empieza contigo y acaba sin ti.

Invierno, Castilla.

2012-02-01T00:18:00.000-08:00

Que vivo en pisos oscuros y tengo dos mil razones para olvidarme de todo...

Días fríos, días grises, luz de foco, hojas blancas. En la planicie, mis ojos no se acostumbran a la tangente infinita. Bloques de piedra marrón, no llega el sol, no proyecta sombra. Y ese absurdo ciprés de líneas verticales.

Invierno, Castilla.

Dias há

2012-01-25T01:48:00.000-08:00

Que dias há que na alma me ten posto
Um nao sei quê, que nasce nao sei onde,
Vem nao sei como, e dói nao sei porquê.

Luis de Camoes

Fuera

2012-01-11T11:24:00.000-08:00

Fuera de los brazos de un amor

y ya en los brazos de otra.

me he salvado de morir en la cruz

por una dama que fuma marihuana

escribe cantos y cuentos,

y es mucho más amable que la última,

mucho mucho más amable,

y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,

más placentero es olvidar a un amor que no

cumplió

como todo amor

finalmente

no perdura…

más placentero hacer el amor

en la playa en Del Mar

en la habitación 42 y después de todo

sentado en la cama

tomando buen vino, hablando y tocando

fumando.

escuchando las olas…

he muerto muchas veces

creyendo y esperando, esperando

en una habitación

contemplando un cieloraso agujereado

esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido…

volviéndome salvaje adentro

mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos…

fuera de los brazos de un amor

y ya en los brazos de otra

no es placentero morir en la cruz,

más placentero es escuchar tu nombre susurrado en

la oscuridad.

Charles Bukowski

2012-01-07T03:22:00.000-08:00

Contemplo extasiado el espectáculo de tu vida sin ni siquiera atreverme a decir nada, pues jamás llegaré a ser tan maldito como tu.

Pequena lembrança do caos

2011-10-10T15:55:00.000-07:00

Entao por vezes fecho os olhos muito forte e imagino que ainda estou na minha cama na casa dos Olivais na Coimbra, e sento que tu estas lá tambem, nas minhas costas, a luz é vermelha e só percebo tua tranquila respiraçao...entao entendo que nao estou lá mas tudo fica com uma aurea lusa e nem sei porque cheio bolinhos de bacalhau e café e cerveja no chao...

2011-10-10T15:51:00.001-07:00

Your head is a puzzle that never get resolved

Tot quedarà allà

2010-12-12T16:00:00.000-08:00

I aleshores vas dir que no t'agradava el art.
Em vas trencar el cor en aquell mateix moment.
Acostumaves a fer-ho una vegada per setmana,
llavors jo m'enfadava i fugia a una altra habitacio,
als pocs minuts venies tu i sempre em trobaves
plorant, mai no he pogut evitar aixó.
Pitjor va ser el dia que vaig fugir de casa teva i tu em vas
seguir durant vint minuts pels carrerons estrets
de la ciutat antiga. Et vaig dir quemarxares ,ho vas fer.
Aquell dia no em vas acaronar el cabell i la cara
com sempre feies.
En aquells dies jo feia un treball sobre
Venus i et parlava emocionada de les meues teories
"Nao gosto do arte" digueres en aquell portugués
mal pronunciat. "Nao gostos das cosas velhas,
gosto das novas. cien anos? velho de mais"
Ay amor meu! sempre oblidava que lo teu
eren els codis binaris i el llenguatje
matemátic. Res a fer. ncompatibilitat total.

Així i tot...m'habia acostumat a la teua
mirada perduda, quan oblidaves que estaves amb mi
i t'endinsaves molt profund en els teus records
i pensaments. Jo sempre m'adonava i enrabiaba
sabent que mai no podria resoldre el puzzle
incomplet que era la teua ment. Adorava els teus
llavis, grosos i ben definits, perfectes. El
teu somriure incostant i poc comú. Poques vegades
la teua boca dibuixaba un somriure. Les teues mans
aiss! amor meu, les teues beneides mans.
M'havia acostumat a furtar-te el Camel i al
café sense sucre que de vegades feies per desdejunar.

Aquelles vesprades de tardor, quan ja feia fred,
ens tancavem a l'habitació amb una pedra de hachis
i el fum s'emportava els minuts i les hores.
No parlavem. Poc, molt poc. Era viure a la torre
de Babel. Després em mossegaves el braç i jo
t'arrapava l'esquena. Plens de cicatrius. Però ay!
les nostres ànimes en tenien més.

Ja marxes, lluny d'ací. Ara hauré d'oblidar
el camí fins a casa teva, el nom del teu carrer.
Ja no tornaré al teu balcó.

Tot quedarà allà,
suspés a l'aire, eteri i perenne.

Mente

2010-10-29T18:56:00.000-07:00

Ahora me dan ganas de escribir y escribir...

Lo que veo, lo que siento, lo que pienso
lo que piensan otros...aquello que aprendo
que he aprendido...

Daría consejos de como salir de pozos de mierda
de como superar malas etapas...no me atrevo
me siento con una mano agarrando fuerte la salida
del pozo, pero con un pie colgando todavia
sobre el ahujero oscuro que voy dejando atrás.

¿volveria a caer?

Nunca voy a estar segura...tocada y hundida
hace ya demasiado tiempo las heridas han
tardado demasiado en cicatrizar...quizá una leve
brisa vuelva ha hacerme caer...aun me temo, a
veces, temo lo que pienso, lo que siento...

Las subidas y bajadas que me he acostumbrado
a andar aqui parece que frenan las de mi mente...

...mente...mente...mente...demente

(Agora queres esqueiro e cinzeiro...fumas, no
meu lado...amanha...amanha? nao á amanha)

El último

2010-10-22T11:50:00.000-07:00

En la ciudad resuenan acordes de viejos fados
por las pequeñas calles que voltean
8 de Maio, huele a cerveza y a vino prendido
en el suelo adoquinado, se filtra entre las
piedras y permanece en el ambiente.
Luna llena sobre el rio y las luces
del paseo que se reflejan sobre el agua
que discurre.
Fluir de gente,estudiantes de negro, a lo
largo de Santa Clara á Velha.

Ya en na Baixa, a la izquierda, el último
bar...dos tequilas. Ella rie, él la coje de
la mano y la lleva a casa.

Hora de dormir.

Buenas noches, mon petit.

No sabes

2010-08-30T19:54:00.000-07:00

Pero tu nunca entenderás lo elevado del arte,
todo aquello que está mas allá
de la razón , que flota invisible sobre los
cuerpos.
Te aferras a lo mundano, a las
insulsas cotidianidades.
No comprendes, no quieres
comprender, el peso lirico de un cuadro
de Rossetti o un verso de Baudelaire.

Querias un coche, una casa, una familia y olvidaste
lo importante, alimentar al alma.
No concibes el peso de la historia, no sabes
de las mil batallas perdidas y ganadas.

No conoces la voz desgarradora de Edith Piaf
cantando desde el abismo la vie an rose.
Nunca sabrás el último plano en contrapicado
que rodó Passolini.

No sabes, ni tan siquiera, de sexo, de lo más
brutal del ser humano, porque es en la
danza de los cuerpos sudorosos y vibrantes
cuando se alcanza un conocimiento superior.

No sabes, no sientes, no entiendes...

La pasión y el arte nunca son amantes de los necios.

Conocer

2010-07-20T19:20:00.000-07:00

El caso es que le era familiar su cara, tambien su nombre.
quizas lo conocia de antes, casi seguro. ¿Habria mantenido con él algun tipo de conversacion? Hacia esfuerzos titanicos por recordar si realmente lo conocia
o si su nombre y su cara le eran tan cercanos porque sencillamente tenia una cara
absurdamente común. Él tampoco parecia conocerla,absolutamente de nada. ¿Pero y si sí se conocian? ¿tal vez algun amigo comun? entró a proposito a una de las grandes
redes sociales donde miles de millones de internautas entran en contacto. Nada en comun, ninguna coincidencia.¿la facultad? no...no era de allí. Revisó mentalmente la lista de amantes nocturnos por si aquel fuera el origen de la familiaridad pero tampoco.

Tal vez fuera cierto que no se conocian de nada...al fin y al cabo ¿que mas daba? la gente siempre cree conocerse...a uno mismo, a los demas y suele resultar un fraude. Al final siempre nos sorprende la reacción de un compañero o amigo, incluso nos sorpendemos de nuestras propias actitudes. Saber que no sabes nada, que no conoces nada es siempre el primer paso para conocer...

Al final nunca averigué quien detestaba la mayonesa...

Odi

2010-06-12T09:53:00.000-07:00

Vas pasar l'última frontera que m'allunyaba de tu...la vas creuar i ara tot està impregnat per la teua presencia i el teu record...

No tens dret a existir més a la meua vida

No tens dret ni tan sols a mencionarme, a dir sobre mi una sola paraula, ni a recordar sobre mi un sol pensament. No tens dret a parlarme, a referirte al pasat.

T'odie, cada part del meu cos t'odia...cada racó d'aquesta casa, cada carrer d'aquesta ciutat maleida i injusta. Tot el que hi vam parlar ho odie, cada segon al teu costat, cada tarda de diumenge, cada cançó.

Et deteste tant, tant...que només vull que sofrisques, que plores cada llagrima que jo he perdut per tu. Et vull vore miserable i pateticament vençut, derrotat i sol...i llavors un dia t'hen adonaràs del error que hi vas cometre...no hi haurà volta enrere...

Saps que? queda't amb tot...ja no hi vull res...la que s'hen va soc jo...lluny de València, rumb clandestí.

Animal de records

2010-03-12T03:30:00.000-08:00

Ab dol, ab gauig, ab mal, ab sanitat.
Pere March

Animal de records, lent i trist animal,
ja no vius, sols recordes. Ja no vius, sols recordes
haver viscut alguna volta en alguna banda.
Felicitat suprema, l'hora d'escriure els versos.
No els versos estellats, apressats, que escrivies,
sinó els versos solemnes -¿solemnes?- del record.
Et permets recordar amb un paisatge i tot:
les butaques del cine, el film que es projectava,
del que no vàreu fer gens de cas, està clar;
i evoques l'Albereda, les granotes del riu,
les carcasses obrint-se en el cel de la fira,
tota València en flames la nit de Sant Josep
mentre fèieu l'amor en aquella terrassa.
Animal de records, lent i trist animal,
ara evoques i penses la carn fresca i suau
per on les teues mans o els teus besos anaven,
la glòria d'unes teles alegres i lleugeres,
els cavallons de teules rovellades, la brossa
que creixia, adorable, de sobte, entre unes teules.
Animal de records, lent i trist animal.

Vicent Andrés Estellés (Llibre de Meravelles)

Lent i trist animal...I arribarà un moment en que et devoren els records, els trobaràs a cada racò de la casa, quan creues com cada dia el passadís, t'axafaran, et parlaràn, et preguntaràn, ets preguntaràs que fou d'això i d'allò...i no seràs capaç de lliurar-te d'ells, et pesaràn al cor, al cervell, a l'ànima embogida. Rodolaràn llagrimes suaus i potents sobre les teues mans, ja impotents i absurdes. I hauràs d'abaixar al teu infern com l'Alighieri a enfrentar-te a tu mateix, a escopir contra el reflexe de l'espill, a dialogar amb els dimonis. Després de la caiguda més estrepitossa contra un mateix et quedarà resorgir com el Fénix.

Lent i trist animal...

Pim, pam, pum

2010-02-07T08:26:00.000-08:00

Basta de buenas palabras
Basta de buenas formas
Basta de educación

Habrá que explotar de alguna forma
busca un detonante y revienta contra el primero
que te encuentres ¿porque no?
Emborrachate, drogate, folla, metete en una pelea
come mas de lo que seas capaz de tragar
comete a consciencia cada uno de los 7 capitales
envidia al de al lado
mira con superioridad pedante al paleto del metro
Baja a la tierra, nada de misticismos.
desata los instintos primitivos
insulta al estudiante de la primera fila
escupe desde un edificio
roba en el super
habla de sexo oral en un bus lleno de viejas
blasfema en las iglesias

Que llege el caos, que ardan las calles, que caigan los dogmas...

Una escenita dramática, por favor.

Quathambla

2010-01-19T14:41:00.000-08:00

Quathambla: Formes irregulars. Superficies de color ben parcelades per linies paral.leles.

................................

Parecíamos eternos condenados a repetir el ciclo una y otra vez, a volver siempre a la misma sala, santandose en el mismo lugar. Una extraña danza rutinaria, monotemática y monótona.
Alguien levanta la cabeza, mira alrededor, la vuelve a bajar. A cada rato el bucle exacto. Suena un movil. Estornudo, tos. Se abre la puerta. Todo perfectamente acompasado en el azar, nada varia en la posible variablidad estadistica diaria.

Si alguno no viene un dia su sitio será ocupado por otro que hará exactamente lo que hacia el alguno primero.
Es lo que tienen los microcosmos, su propio funcionamiento y orden, si entras en él has de acatar las normas y no modificar su esencia.

Donde fueres haz lo que vieres.

Ofelia, me con voi...

2010-01-17T12:43:00.000-08:00

Morir poeticamente, a lo Ofelia, a lo Woolf
en el rio de la desesperanza...con mil Nomeolvides
bailando al son del agua que fluye, con
crisantemos bordeando el cuerpo inerte.

Arrastrarse por el asfalto, revolcarse en la
triste pena...hacer desfilar inutiles huesos
por cada calle de la ciudad, con fanfarria y
confeti...desplomarse en el cadalso.

Dejar escapar el tren de la huida
una mala respuesta, un mal comentario...
versos de poetas malditos revoloteando por la
habitación como mariposas terribles de odio
y amor.

Sentir tu lejania cercana...tu cuerpo latiendo
freneticamente en otras curvas, en otro sexo,
que otro sudor empaña las sabanas, que otras manos
llevan el climax.

Arrancarse la melena, dejar la piel
hecha jirones.Un rastro de espejos rotos que
devuelven restos de esperpentos.

Ojos tristes de musa
destronada...

...

2009-11-20T15:51:00.000-08:00

Deuría escriure més...ho sé. No només per la insistencia de certes persones, deuria esciure més per mi, sols per mi. Per el vomit de paraules i descarrega mental que sempre m'ha comportat escriure. Però les idees al cervell van tan ràpides i desbaratades que només hi surtiria un relat proper als experiments dadaistes, beneits dadaistes!
Que la vida passa depresa és algo que sempre dic i pense, tan fugaç en aquestos dies de consum rápid on tot és així, el menjar, els sentiments, els amors, l'amistat...és de consum facilment digerible, tal vegada per això quan hi ha alguna cosa que no és de trànsit lleuger costa tant de passar. Quan alguna cosa fa arrel al cervell, al cor es queda ahi per més temps del que voldries, s'et nuga a la gola i no hi ha forma d'empasar-ho.

Al llarg de la vida deixem arrera moltes coses, en venen de noves que al principi semblen tan emocionants! però com deia hui dia les emocions per allò nou pasen ràpid i promte ens cansem i volem altres coses noves, altres espectatives, horitzons diferents, amaneixer a una altra ciutat, lluny de València, a un país extranger, als braços d'un nou amant desconegut...però de vegades t'arreles a allò que tens, et nuges tu mateix a la terra coneguda, a les amistats que ja s'han fet, als mateixos bars, els meteixos entorns, les mateixes batalles i lluites constants. És l'etern equilibri entre anar cap avant o quedar-se aturat a lloc on ets, perque tal vegada eixe lloc no es tan dolent i eixe anar cap avant produeix un vertigen desalentador.

Només ens queda l'art

Que ja no em quedes i encara estàs

2009-08-26T16:24:00.000-07:00

Que ja no em quedes i encara estàs. Si tot açò hagués passat en un altra època, lluny de les tecnologies informàtiques, lluny de les connexions d’alta velocitat i de les paraules expressades mitjançant emoticons de programes de infinitats de combinacions binàries ja no estaries tant ací. Segueixes present, en casa, en els bars, en els carrers. Al llit, entre els llençols. Segueixes present cada vegada que prem el botó de l’ordinador, apareixes, la teva imatge, les teves paraules, els teus pensaments. Tant tu a través dels fils moderns. Seria més bonic si açò parlara de cartes i postals que viatgen per la geografia plenes de paraules escrites a mà, pensades, calculades, inspirades mentre mirava el crepuscle del dia. Però no és així, totes les paraules que ens vam dir sortien cada nit del moviment intens dels nostres dits al teclat de l’ordinador, anaven ràpides, intenses, lliures de traves i convencionalismes, faltes de posats i floridures. Senzilles, com la vida que aleshores veiem desde el llit. No hi havia lloc per al psicodrama ni els grans posats i gestos propis de les histories d’amants bojos. Era clar, era així. Només nosaltres i les hores que anaven passant. Aquestes paraules tampoc no son pròpies d’una història d’amants, però son les nostres, no en teníem altres.

Mala combinación

2009-04-05T11:25:00.000-07:00

Seguías riendote sin parar sentado en la ultima mesa de aquel local recondito, oscuro e inoportuno del Carmen.
los vasos vacios depositados encima de la pequeña mesa y el cenicero a rebosar evidenciaban el rato que llevabas alli
y la cantidad de alcohol que ya debia correr rapido por tus rojas venas. Hablabas de Mao y de viejo cine francés con
conviccion y empecinamiento igual que el que se cree poseedor de toda la verdad. Las palabras se te escapaban entre
el humo que exalabas y se entremezclaban entre si como si le estuvieses dando presencia fisica a aquello que decias.

Yo, por no tener ganas de discutir u opinar sobre aquellos temas de calo pseudo-intelectual y viendo que la conversación
empezaba a derivar en temas politicos considerados siempre inoportunos me callé y dejé que siguieras con tu discurso
acerca de la independencia y la nación. Me levanté y fui al baño al cruzarme con el entrometido espejo la imagen que
me escupió me espantó y mi mente tardó unos segundos en darse cuenta que la que me miraba era yo misma.
Las ojeras que siempre suelo calzar se estaban poniendo malva y el color de la piel amarillento me recordó a aquellas vomitonas de bilis cuando castigaba de mas el higado.
Me eché agua en la cara en un intento de borrarme los rasgos con la profunda conviccion de que el agua podia
conseguir ese efecto.Obviamente no mejoró nada. tengo que dormir mas, pensé. Pero el insomio era mas fuerte que mi
intencion, era consciente de ello. Lo peor es que sabia perfectamente a que se debia todo. A ti.

Tú y yo, ese era el problema.Esa mala combinacion quimica que decidimos juntar un dia. Y yo como siempre
y a sabiendas del fracaso que se acabaria por producir me tiré a ese abismo incierto que eras tu, tu y tus circustancias.
No queria estar contigo, ya no queria. No queria seguir con aquel tira y afloja y ese juego maquiavelico en lo que
se estaba conviertiendo lo nuestro. Tus desmanes y mis histerias. Y sin embargo algo me seguia arrastrando hasta ti
una atraccion inexplicable y fatidica que no me dejaba desembrazarme de ti para siempre. Como esas estupidas polillas
que siempre acuden a la luz de las lamparas que electrocutan.

Debí estar como un cuarto de hora metida en aquel cuchitril que se suponia un baño dandole vueltas a todo, mirando
a los baldosines azul plomo como si ellos tuvieran la solución a mis problemas. Al final salí y volví a la mesa,
nadie pareció darse cuenta de que me habia ido y ya habia vuelto. Ni siquiera tu. Me levanté y me fui, ahora ya no iba a volver
preferia irme sola a casa . Al pisar la calle una frase de aquella canción de Silvio Rodriguez
me golpeó fuerte y duro y que se me aparecio como un dogma "Ojalá pase algo que te borre de pronto".
Ahora si, este iba a ser el final.

Viejos papeles y otros pensamientos

2009-02-25T10:57:00.001-08:00

Rebuscaba entre viejos papeles amontonados que habia sacado de
la libreria acristalada. Creia recordar que en algún momento de su
vida habia escrito algo decente entre prosa y poesia y con
metaforas rebuscadas. En aquellos tiempos en los que sabia conocer
los recursos estilisticos. Ahora ya no escribia. No escribia en el
concepto literario de escribir, obviamente escribia cada dia ya que
ese era su trabajo.
Durante las largas horas en las que escribia en el trabajo sobre aquel
papel blanco e impoluto de vez en cuando solia observar con atención
sus propios trazos. E intentaba realizar analisis grafologicos, aun sin
saber nada de ello. Pensó que algún dia deberia hacer que alguien
analizara su letra a ver que le decian, solo por curiosidad. Despues
desechó la idea por miedo a que aquello que le dijeran no le gustara
que la puesieran por demente o cualquier otra cosa peor.
Y que le pasara como cada vez que veia un cuadro de Van Gogh.
Esa angustia que se anudaba el cuello. Una existencia absolutamente
insoportable."Por lo menos ahora es consierado un genio.
Admirado por tantos.y sus cuadros se cotizan a la alza.
Seguro que ahora hay algún politico corrupto cagando en su baño
y viendo enfrente suyo el lienzo de Los Girasoles"
Pensó. "De mi, ya sé, nunca se escribirán rios de tinta"
Aunque siempre se lamia las heridas y se decia que podria
ser peor, mucho peor!.Así que cada dia volvia a levantarse
de la cama sin mucho disgusto, al fin y al cabo el dia era muy
largo y ya se joderia a una hora menos vespertina.

Al final encontró un viejo relato que escribió de adolescente.
Lo leyó y se planteó si algún dia se atreveria a enseñar aquella gilipollez
hormonada en público. Tal vez, si...quizá seria una buena forma de joder el dia.

Me suena a viejo

2009-02-12T03:30:00.000-08:00

Pero un cambio tan radical en el gusto no se podia producir solo con la intención de refinarlo y de mejorar el conocimiento. Si la idea de una educación académica mentenida por los estados fue aceptada de una forma tan unánime tenia que haber, sin duda, otras razones. De hecho en la mayoria de los documentos fundacionales de las academias las consideraciones comerciales son tan importantes como las meramente artísticas.

No hay duda de la importancia del aspecto económico en el movimiento académico desde el final del siglo XVIII. Esta tendencia era un resultado lógico del mercantilismo. La teoria económica mercantilista consideraba que la obligación máxima de un estado era construir un sistema industrial prospero y unos canales comerciales que estimulasen la circulación del dinero y dieran apoyo a la exportación de bienes.

A partir de 1750 las academias dejaron de interesarse exclusivamente por las bellas artes y dirigieron sus esfuerzos a mejorar el gusto de las industrias privadas.

Si se observan los programas de organización y los planes de estudio de las diferentes academias Europeas se advierte, inmediatamente, su dependencia total de L'Acadèmie Royale de París.

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Cambiad las palabras "academia" por universidad, "arte" por estudios en general y "1750" por ahora.

A alguien le suena de algo?

De Noches

2009-01-24T06:03:00.000-08:00

Cien caras esta noche. Cien caras, cien cuerpos, cien mentes...bebedores anónimos, muchachitos de un dia, cuarentones que regresan vencidos del amor. Todos vagando en busca de un tesoro. Un tesoro frágil, sutil, imperceptible...¿Qué buscan esta noche? No buscan nada y lo buscan todo. Cercando mapas sin tesoro. Y entonces destaca una mirada que se queda fija en la nada de la noche. Que se siente estúpida, insensata y patética. Con esa sonrisa, falsa, de idiota que se adapta con la actitud de sábado noche, intentando no destacar entre la multitud sorda, pero que se muere de ganas porque alguien se de cuenta de que existe, y de que ese no es su sitio, que no tiene que ver, nada que ver, que es un naúfrago entre falsas lentejuelas.

Pero seguirá danzando a ritmo embravecido de trivialidad absurda. Entonces llegará ese momento en que mira una luna burlona y pretenciosa, y se pregunta que queda de la dicha que algún sábado ha creido sentir.
Nunca ha sabido que buscaba de la noche ¿su brillo o su sombra? siempre la cara y la cruz de su misma moneda. Por calmar otra sed beberá sin ganas decididas.

Cuando vuelva a pisar la calle desafiante, el despuntar del dia la estará esperando ansioso. Porque con la luz su semblante se vuelve más remoto, ajeno e inoportuno que con la sombra.

Regresará a su casa, derrotada, solitaria, exánime por cada pensamiento. Y es que ya solo un blues se parece a su alma.

Pero Aunque

2009-01-13T10:57:00.000-08:00

No existe brisa para poder calmar tu ánima enajenada,
Pero aunque llegara un viento arrollador que te descompusiera
Y luego fueras capaz de mecerte largamante con él,
Y supieras, al fin, lo que es perderte en la tranquilidad

Siempre volverian tus fantasmas

No existe luz para guiar tus pasos por el ocaso
Pero aunque un sol resplandenciente apareciese las 24 horas del dia
Y descubrieras así el verdadero camino
Y esa luz te acompañara en tu viaje

Siempre comprobarias la dulce ilusión que fue en tu mente

No existe agua para menguar tu sed
Pero aunque consiguieras el más grande manantial de agua reluciente
Y bebieras hasta saciarte de lo trasparente

Siempre te faltaria la verdadera agua

Eso porque es imposible apaciguar la furia de tu ser
Eso porque eres impetuoso y desgarrado

En cambio cuando consiguieras encontrar tu propia esencia
No la querrás cambiar, ni tocar, ni amendrentar...

Pero el resquicio del ayer siempre continuará en tu alma..

?

2009-01-09T10:08:00.000-08:00

- y a que te dedicas?

-pues soy policia...

-ahmm, que mal, no?

-que!? porque?

-ehmm...no se...da igual...

- policia local?

-no.

-nacional?

-si,si...nacional..

-no seras antidisturbios?

-No. Solo policia nacional.

-uhmmm...bueno entonces...

La Bicicleta Amarilla

2008-12-08T10:06:00.000-08:00

Volvió a coger la carcomida bicicleta amarilla. Aquella que apareció un día en el piso y se quedó. Era de esas bicicletas que habrían tenido mil dueños, robada y revendida hasta el agotamiento. Antes era roja, pero la hizo suya y la pintó. Probablemente algún día volvería el verdadero dueño de la bici y la reclamaría, hasta entonces era suya.

El frío del invierno que despuntaba aquellos primeros días de diciembre se le metía en los huesos y de allí salía hacia el exterior trasformándose en manos congeladas. Ahora el frío se le colaba por la nariz y los ojos por la velocidad de la bicicleta.
Se fue. No sabia donde iba. Solo cogió la bici y se fue. Quería dejar de pensar por un momento y creyó que el viento se llevaría a rastras sus preocupaciones. Pero cuanto más corría más raíz hacían los pensamientos en el cerebro. El corazón acelerado a ritmo enloquecido le bombeaba el pecho y las sienes. Y entonces fue cuando empezaron a flaquearle las fuerzas. Se paro en seco cuando llevaba recorrido medio puente del Real. Miró a su alrededor y mantuvo la mirada en una de las hornacinas barrocas que hay en el puente. El santo en su interior con la cabeza hacia abajo le miraba con ojos muertos de estatua. Leyó la inscripción en latín que se encontraba a los pies, y fingió para si mismo que la entendía. Nadie alrededor. La ciudad parecía extrañamente silenciosa. Solo oía su propia respiración acelerada, y eso le molestaba. Le molestaba sentirse, oírse, escucharse hablar o respirar. Ver sus manos y sus pies. Odiaba ver que existía. No, en realidad lo que odiaba era saber que solo él mismo sabía que existía. No soportaba el no poder compartir su propia existencia con nadie.
Volvió a mirar a su alrededor. Nadie. Decidió que era el momento de cambiar su vida. Soltó el manillar de la bici y esta se desplomó formando un estrépito de chatarra. Rebuscó en su mochila y encontró una bolsa con restos de comida y cubiertos. Le lanzó una mirada desafiante al santo y entonces fue cuando empezó a encaramarse a la hornacina. Subió como pudo hasta que estuvo frente a frente con la escultura de mármol.

-¿Y ahora que miras?- espetó a la estatua.

Volvió a rebuscar en la mochila hasta que encontró el cuchillo que había usado horas antes para comer.

La hornacina del puente del Real amaneció cubierta de rojo sangre que caía en cascada desde los pies del santo hasta el pedestal, en la superficie del puente la bicicleta que un día pintó de amarillo volvía a ser roja.

Al día siguiente todo el mundo sabia de su existencia, todo el mundo supo quien era y como se llamaba, a que se dedicaba y que había sido su vida. Desde entonces siempre seria el loco que se cortó las venas a los pies del santo del puente del Real.

Miradas

2008-12-02T09:37:00.000-08:00

Se puede olvidar de todo...menos de una de esas miradas...

Miradas que vuelven fuertes a golpear la mente en noches plovizas de insomnio martilleante.Mientras te sueño despierta recordando que tal vez no te vuelva a ver...recordando aquella madrugrada cinica y aquel taxi que, en silencio, me llevaba de vuelta a la rutina de domingo de resaca de besos que perdimos en aquel vacio callejon.El lunes de vuelta a la facultad, todo se vuelve más insoportable...ese maldito lunes con muebles que no entiendo y tiaras de diamantes y perlas que me gritan que yo no soy una princesa de cuento, ni tan siquiera la tuya..