Contemplo extasiado el espectáculo de tu vida sin ni siquiera atreverme a decir nada, pues jamás llegaré a ser tan maldito como tu.

Pequena lembrança do caos

Entao por vezes fecho os olhos muito forte e imagino que ainda estou na minha cama na casa dos Olivais na Coimbra, e sento que tu estas lá tambem, nas minhas costas, a luz é vermelha e só percebo tua tranquila respiraçao...entao entendo que nao estou lá mas tudo fica com uma aurea lusa e nem sei porque cheio bolinhos de bacalhau e café e cerveja no chao...

Your head is a puzzle that never get resolved

Tot quedarà allà

I aleshores vas dir que no t'agradava el art.
Em vas trencar el cor en aquell mateix moment.
Acostumaves a fer-ho una vegada per setmana,
llavors jo m'enfadava i fugia a una altra habitacio,
als pocs minuts venies tu i sempre em trobaves
plorant, mai no he pogut evitar aixó.
Pitjor va ser el dia que vaig fugir de casa teva i tu em vas
seguir durant vint minuts pels carrerons estrets
de la ciutat antiga. Et vaig dir quemarxares ,ho vas fer.
Aquell dia no em vas acaronar el cabell i la cara
com sempre feies.
En aquells dies jo feia un treball sobre
Venus i et parlava emocionada de les meues teories
"Nao gosto do arte" digueres en aquell portugués
mal pronunciat. "Nao gostos das cosas velhas,
gosto das novas. cien anos? velho de mais"
Ay amor meu! sempre oblidava que lo teu
eren els codis binaris i el llenguatje
matemátic. Res a fer. ncompatibilitat total.

Així i tot...m'habia acostumat a la teua
mirada perduda, quan oblidaves que estaves amb mi
i t'endinsaves molt profund en els teus records
i pensaments. Jo sempre m'adonava i enrabiaba
sabent que mai no podria resoldre el puzzle
incomplet que era la teua ment. Adorava els teus
llavis, grosos i ben definits, perfectes. El
teu somriure incostant i poc comú. Poques vegades
la teua boca dibuixaba un somriure. Les teues mans
aiss! amor meu, les teues beneides mans.
M'havia acostumat a furtar-te el Camel i al
café sense sucre que de vegades feies per desdejunar.

Aquelles vesprades de tardor, quan ja feia fred,
ens tancavem a l'habitació amb una pedra de hachis
i el fum s'emportava els minuts i les hores.
No parlavem. Poc, molt poc. Era viure a la torre
de Babel. Després em mossegaves el braç i jo
t'arrapava l'esquena. Plens de cicatrius. Però ay!
les nostres ànimes en tenien més.

Ja marxes, lluny d'ací. Ara hauré d'oblidar
el camí fins a casa teva, el nom del teu carrer.
Ja no tornaré al teu balcó.

Tot quedarà allà,
suspés a l'aire, eteri i perenne.

Mente

Ahora me dan ganas de escribir y escribir...

Lo que veo, lo que siento, lo que pienso
lo que piensan otros...aquello que aprendo
que he aprendido...

Daría consejos de como salir de pozos de mierda
de como superar malas etapas...no me atrevo
me siento con una mano agarrando fuerte la salida
del pozo, pero con un pie colgando todavia
sobre el ahujero oscuro que voy dejando atrás.

¿volveria a caer?

Nunca voy a estar segura...tocada y hundida
hace ya demasiado tiempo las heridas han
tardado demasiado en cicatrizar...quizá una leve
brisa vuelva ha hacerme caer...aun me temo, a
veces, temo lo que pienso, lo que siento...

Las subidas y bajadas que me he acostumbrado
a andar aqui parece que frenan las de mi mente...

...mente...mente...mente...demente




(Agora queres esqueiro e cinzeiro...fumas, no
meu lado...amanha...amanha? nao á amanha)

El último

En la ciudad resuenan acordes de viejos fados
por las pequeñas calles que voltean
8 de Maio, huele a cerveza y a vino prendido
en el suelo adoquinado, se filtra entre las
piedras y permanece en el ambiente.
Luna llena sobre el rio y las luces
del paseo que se reflejan sobre el agua
que discurre.
Fluir de gente,estudiantes de negro, a lo
largo de Santa Clara á Velha.

Ya en na Baixa, a la izquierda, el último
bar...dos tequilas. Ella rie, él la coje de
la mano y la lleva a casa.

Hora de dormir.

Buenas noches, mon petit.

No sabes

Pero tu nunca entenderás lo elevado del arte,
todo aquello que está mas allá
de la razón , que flota invisible sobre los
cuerpos.
Te aferras a lo mundano, a las
insulsas cotidianidades.
No comprendes, no quieres
comprender, el peso lirico de un cuadro
de Rossetti o un verso de Baudelaire.

Querias un coche, una casa, una familia y olvidaste
lo importante, alimentar al alma.
No concibes el peso de la historia, no sabes
de las mil batallas perdidas y ganadas.

No conoces la voz desgarradora de Edith Piaf
cantando desde el abismo la vie an rose.
Nunca sabrás el último plano en contrapicado
que rodó Passolini.

No sabes, ni tan siquiera, de sexo, de lo más
brutal del ser humano, porque es en la
danza de los cuerpos sudorosos y vibrantes
cuando se alcanza un conocimiento superior.

No sabes, no sientes, no entiendes...

La pasión y el arte nunca son amantes de los necios.