miércoles, 24 de octubre de 2012

Llénate de mí


Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, aIba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.
Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mí mismo, perdidamente,
libre de mí, furiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

P.N

viernes, 21 de septiembre de 2012

P


Excitación pueril sostenida en el tiempo.Me dedico a escalar tu cuerpo que se me aparece cual montaña
mientras voy pensando en lo perverso de la situación. Lees tus versos barrocos, poesía churrigeresca, al tiempo que te avergüenzas de algún soneto cursi. Yo, me reivindico mucho más decimonónica. Me declaro al instante la Sabina de Kundera, es el papel que me resta. Fumo, y el humo choca con la luz que entra por la ventana, en este techo de madera abohardillado. Pensándolo bien nos ha quedado muy bohemia la escena. Nos quedan bien los personajes ¿No crees?. Pensándolo bien no lo voy a pensar. Pensándolo bien nos tenemos que ir. Pensándolo bien hay demasiadas pes. Perversa puta poesía pueril piensa personajes.

lunes, 10 de septiembre de 2012

Cuatro asaltos

El cielo en cuatro asaltos. 5:00. 7:32. 10:43. 12:59.
Caminos de tierra, taxi nocturno.
Tres Don Julio de más.

El cielo en cuatro asaltos. 5:00. 7:32. 10:43. 12:59.
Cuartos de motel con vista a lo absurdo.
Pornografía barata.

El cielo en cuatro asaltos. 5:00. 7:32. 10:43. 12:59. 
Doce muertes.
Ducha fría.

El cielo en cuatro asaltos. 5:00. 7:32. 10:43. 12:59.
Caminos de asfalto, taxi diurno.
Cien pesos en canciones para la dama.

Quince años más, quince años menos. Filosofía trasatlántica.

En quince te veo.


viernes, 17 de agosto de 2012

Que hablen otros



Estará como siempre en alguna frontera
persiguiendo algún tipo en mitad de la noche, 
estará consiguiendo vivir de quimeras,
recordando los cuerpos, olvidando los nombres.

Estarán intentando sacarme de quicio
las miradas al sur, los recuerdos de entonces,
estaré consiguiendo sentirme yo mismo
en las pieles de otros, en las bocas de todos.

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Es mejor un cielo acostumbrado a defraudar que fábricas de anhelos esparcidas en la noche.

Q.G.

lunes, 6 de agosto de 2012

Nao é o mundo so eu


No es el mundo, soy yo. Me sobran kilometros de distancia para huir de mi. He cambiado latitudes, puntos cardinales, rostros, calles, paisajes, palabras. Me he caído y vuelto a levantar. Me santifico, sacrifico, crucifico. Callo, hablo, bebo, como, fumo para llenarme de mi, para verme a mi en los espejos que me devuelven imagen oscura y deformada de alguien que no reconozco. Me recuerdo en algún momento, me proyecto en un mañana que no llega. Soy vacío. Ojos que ven pero no miran, oidos que oyen pero no escuchan. Pies que caminan sin pasos. Necia de mi. Estoy llena, llena de nada.

martes, 27 de marzo de 2012

Solo quiero caminar


Solo quiero caminar...pero te regalé mis pies en blanco y negro aquel extraño diciembre, como opuestos inconexos e irreconciliables. Recuerdo aquel diciembre, oscuro y húmedo, una tarde en el campo entre naranjos...que absurdos los dos con pesados abrigos negros entre verde y amarillo, pero el cielo se apiadó de nosotros y estalló conjugándose con tu profundo vacío y mi continua desesperación.

Te regalé mis pies y tu sabes porque, pero ahora solo quiero caminar.

lunes, 6 de febrero de 2012

Esta forma tan cobarde de no decirnos que no.


A ponerle fin a este cortometraje, a deshacer las maletas de este viaje, que empieza contigo y acaba sin ti.

miércoles, 1 de febrero de 2012

Invierno, Castilla.

Que vivo en pisos oscuros y tengo dos mil razones para olvidarme de todo...

Días fríos, días grises, luz de foco, hojas blancas. En la planicie, mis ojos no se acostumbran a la tangente infinita. Bloques de piedra marrón, no llega el sol, no proyecta sombra. Y ese absurdo ciprés de líneas verticales.

Invierno, Castilla.

miércoles, 25 de enero de 2012

Dias há

Que dias há que na alma me ten posto
Um nao sei quê, que nasce nao sei onde,
Vem nao sei como, e dói nao sei porquê.

Luis de Camoes

miércoles, 11 de enero de 2012

Fuera

Fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.

me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura…

más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.

escuchando las olas…

he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido…

volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos…

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.

Charles Bukowski

sábado, 7 de enero de 2012

Contemplo extasiado el espectáculo de tu vida sin ni siquiera atreverme a decir nada, pues jamás llegaré a ser tan maldito como tu.

lunes, 10 de octubre de 2011

Pequena lembrança do caos

Entao por vezes fecho os olhos muito forte e imagino que ainda estou na minha cama na casa dos Olivais na Coimbra, e sento que tu estas lá tambem, nas minhas costas, a luz é vermelha e só percebo tua tranquila respiraçao...entao entendo que nao estou lá mas tudo fica com uma aurea lusa e nem sei porque cheio bolinhos de bacalhau e café e cerveja no chao...


Your head is a puzzle that never get resolved

domingo, 12 de diciembre de 2010

Tot quedarà allà

I aleshores vas dir que no t'agradava el art.
Em vas trencar el cor en aquell mateix moment.
Acostumaves a fer-ho una vegada per setmana,
llavors jo m'enfadava i fugia a una altra habitacio,
als pocs minuts venies tu i sempre em trobaves
plorant, mai no he pogut evitar aixó.
Pitjor va ser el dia que vaig fugir de casa teva i tu em vas
seguir durant vint minuts pels carrerons estrets
de la ciutat antiga. Et vaig dir quemarxares ,ho vas fer.
Aquell dia no em vas acaronar el cabell i la cara
com sempre feies.
En aquells dies jo feia un treball sobre
Venus i et parlava emocionada de les meues teories
"Nao gosto do arte" digueres en aquell portugués
mal pronunciat. "Nao gostos das cosas velhas,
gosto das novas. cien anos? velho de mais"
Ay amor meu! sempre oblidava que lo teu
eren els codis binaris i el llenguatje
matemátic. Res a fer. ncompatibilitat total.

Així i tot...m'habia acostumat a la teua
mirada perduda, quan oblidaves que estaves amb mi
i t'endinsaves molt profund en els teus records
i pensaments. Jo sempre m'adonava i enrabiaba
sabent que mai no podria resoldre el puzzle
incomplet que era la teua ment. Adorava els teus
llavis, grosos i ben definits, perfectes. El
teu somriure incostant i poc comú. Poques vegades
la teua boca dibuixaba un somriure. Les teues mans
aiss! amor meu, les teues beneides mans.
M'havia acostumat a furtar-te el Camel i al
café sense sucre que de vegades feies per desdejunar.

Aquelles vesprades de tardor, quan ja feia fred,
ens tancavem a l'habitació amb una pedra de hachis
i el fum s'emportava els minuts i les hores.
No parlavem. Poc, molt poc. Era viure a la torre
de Babel. Després em mossegaves el braç i jo
t'arrapava l'esquena. Plens de cicatrius. Però ay!
les nostres ànimes en tenien més.

Ja marxes, lluny d'ací. Ara hauré d'oblidar
el camí fins a casa teva, el nom del teu carrer.
Ja no tornaré al teu balcó.

Tot quedarà allà,
suspés a l'aire, eteri i perenne.

viernes, 29 de octubre de 2010

Mente


Ahora me dan ganas de escribir y escribir...

Lo que veo, lo que siento, lo que pienso
lo que piensan otros...aquello que aprendo
que he aprendido...

Daría consejos de como salir de pozos de mierda
de como superar malas etapas...no me atrevo
me siento con una mano agarrando fuerte la salida
del pozo, pero con un pie colgando todavia
sobre el ahujero oscuro que voy dejando atrás.

¿volveria a caer?

Nunca voy a estar segura...tocada y hundida
hace ya demasiado tiempo las heridas han
tardado demasiado en cicatrizar...quizá una leve
brisa vuelva ha hacerme caer...aun me temo, a
veces, temo lo que pienso, lo que siento...

Las subidas y bajadas que me he acostumbrado
a andar aqui parece que frenan las de mi mente...

...mente...mente...mente...demente




(Agora queres esqueiro e cinzeiro...fumas, no
meu lado...amanha...amanha? nao á amanha)

viernes, 22 de octubre de 2010

El último

En la ciudad resuenan acordes de viejos fados
por las pequeñas calles que voltean
8 de Maio, huele a cerveza y a vino prendido
en el suelo adoquinado, se filtra entre las
piedras y permanece en el ambiente.
Luna llena sobre el rio y las luces
del paseo que se reflejan sobre el agua
que discurre.
Fluir de gente,estudiantes de negro, a lo
largo de Santa Clara á Velha.

Ya en na Baixa, a la izquierda, el último
bar...dos tequilas. Ella rie, él la coje de
la mano y la lleva a casa.

Hora de dormir.

Buenas noches, mon petit.

lunes, 30 de agosto de 2010

No sabes

Pero tu nunca entenderás lo elevado del arte,
todo aquello que está mas allá
de la razón , que flota invisible sobre los
cuerpos.
Te aferras a lo mundano, a las
insulsas cotidianidades.
No comprendes, no quieres
comprender, el peso lirico de un cuadro
de Rossetti o un verso de Baudelaire.

Querias un coche, una casa, una familia y olvidaste
lo importante, alimentar al alma.
No concibes el peso de la historia, no sabes
de las mil batallas perdidas y ganadas.

No conoces la voz desgarradora de Edith Piaf
cantando desde el abismo la vie an rose.
Nunca sabrás el último plano en contrapicado
que rodó Passolini.

No sabes, ni tan siquiera, de sexo, de lo más
brutal del ser humano, porque es en la
danza de los cuerpos sudorosos y vibrantes
cuando se alcanza un conocimiento superior.

No sabes, no sientes, no entiendes...

La pasión y el arte nunca son amantes de los necios.

martes, 20 de julio de 2010

Conocer

El caso es que le era familiar su cara, tambien su nombre.
quizas lo conocia de antes, casi seguro. ¿Habria mantenido con él algun tipo de conversacion? Hacia esfuerzos titanicos por recordar si realmente lo conocia
o si su nombre y su cara le eran tan cercanos porque sencillamente tenia una cara
absurdamente común. Él tampoco parecia conocerla,absolutamente de nada. ¿Pero y si sí se conocian? ¿tal vez algun amigo comun? entró a proposito a una de las grandes
redes sociales donde miles de millones de internautas entran en contacto. Nada en comun, ninguna coincidencia.¿la facultad? no...no era de allí. Revisó mentalmente la lista de amantes nocturnos por si aquel fuera el origen de la familiaridad pero tampoco.

Tal vez fuera cierto que no se conocian de nada...al fin y al cabo ¿que mas daba? la gente siempre cree conocerse...a uno mismo, a los demas y suele resultar un fraude. Al final siempre nos sorprende la reacción de un compañero o amigo, incluso nos sorpendemos de nuestras propias actitudes. Saber que no sabes nada, que no conoces nada es siempre el primer paso para conocer...

Al final nunca averigué quien detestaba la mayonesa...

sábado, 12 de junio de 2010

Odi

Vas pasar l'última frontera que m'allunyaba de tu...la vas creuar i ara tot està impregnat per la teua presencia i el teu record...

No tens dret a existir més a la meua vida

No tens dret ni tan sols a mencionarme, a dir sobre mi una sola paraula, ni a recordar sobre mi un sol pensament. No tens dret a parlarme, a referirte al pasat.

T'odie, cada part del meu cos t'odia...cada racó d'aquesta casa, cada carrer d'aquesta ciutat maleida i injusta. Tot el que hi vam parlar ho odie, cada segon al teu costat, cada tarda de diumenge, cada cançó.

Et deteste tant, tant...que només vull que sofrisques, que plores cada llagrima que jo he perdut per tu. Et vull vore miserable i pateticament vençut, derrotat i sol...i llavors un dia t'hen adonaràs del error que hi vas cometre...no hi haurà volta enrere...

Saps que? queda't amb tot...ja no hi vull res...la que s'hen va soc jo...lluny de València, rumb clandestí.

viernes, 12 de marzo de 2010

Animal de records

Ab dol, ab gauig, ab mal, ab sanitat.
Pere March

Animal de records, lent i trist animal,
ja no vius, sols recordes. Ja no vius, sols recordes
haver viscut alguna volta en alguna banda.
Felicitat suprema, l'hora d'escriure els versos.
No els versos estellats, apressats, que escrivies,
sinó els versos solemnes -¿solemnes?- del record.
Et permets recordar amb un paisatge i tot:
les butaques del cine, el film que es projectava,
del que no vàreu fer gens de cas, està clar;
i evoques l'Albereda, les granotes del riu,
les carcasses obrint-se en el cel de la fira,
tota València en flames la nit de Sant Josep
mentre fèieu l'amor en aquella terrassa.
Animal de records, lent i trist animal,
ara evoques i penses la carn fresca i suau
per on les teues mans o els teus besos anaven,
la glòria d'unes teles alegres i lleugeres,
els cavallons de teules rovellades, la brossa
que creixia, adorable, de sobte, entre unes teules.
Animal de records, lent i trist animal.

Vicent Andrés Estellés (Llibre de Meravelles)


Lent i trist animal...I arribarà un moment en que et devoren els records, els trobaràs a cada racò de la casa, quan creues com cada dia el passadís, t'axafaran, et parlaràn, et preguntaràn, ets preguntaràs que fou d'això i d'allò...i no seràs capaç de lliurar-te d'ells, et pesaràn al cor, al cervell, a l'ànima embogida. Rodolaràn llagrimes suaus i potents sobre les teues mans, ja impotents i absurdes. I hauràs d'abaixar al teu infern com l'Alighieri a enfrentar-te a tu mateix, a escopir contra el reflexe de l'espill, a dialogar amb els dimonis. Després de la caiguda més estrepitossa contra un mateix et quedarà resorgir com el Fénix.

Lent i trist animal...