Viejos papeles y otros pensamientos

Rebuscaba entre viejos papeles amontonados que habia sacado de
la libreria acristalada. Creia recordar que en algún momento de su
vida habia escrito algo decente entre prosa y poesia y con
metaforas rebuscadas. En aquellos tiempos en los que sabia conocer
los recursos estilisticos. Ahora ya no escribia. No escribia en el
concepto literario de escribir, obviamente escribia cada dia ya que
ese era su trabajo.
Durante las largas horas en las que escribia en el trabajo sobre aquel
papel blanco e impoluto de vez en cuando solia observar con atención
sus propios trazos. E intentaba realizar analisis grafologicos, aun sin
saber nada de ello. Pensó que algún dia deberia hacer que alguien
analizara su letra a ver que le decian, solo por curiosidad. Despues
desechó la idea por miedo a que aquello que le dijeran no le gustara
que la puesieran por demente o cualquier otra cosa peor.
Y que le pasara como cada vez que veia un cuadro de Van Gogh.
Esa angustia que se anudaba el cuello. Una existencia absolutamente
insoportable."Por lo menos ahora es consierado un genio.
Admirado por tantos.y sus cuadros se cotizan a la alza.
Seguro que ahora hay algún politico corrupto cagando en su baño
y viendo enfrente suyo el lienzo de Los Girasoles"
Pensó. "De mi, ya sé, nunca se escribirán rios de tinta"
Aunque siempre se lamia las heridas y se decia que podria
ser peor, mucho peor!.Así que cada dia volvia a levantarse
de la cama sin mucho disgusto, al fin y al cabo el dia era muy
largo y ya se joderia a una hora menos vespertina.

Al final encontró un viejo relato que escribió de adolescente.
Lo leyó y se planteó si algún dia se atreveria a enseñar aquella gilipollez
hormonada en público. Tal vez, si...quizá seria una buena forma de joder el dia.